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Pablo Neruda

España en el corazón

Himno a las Glorias del Pueblo en la Guerra

El gran poeta Pablo Neruda, (la voz más profunda de América desde Rubén Darío, como dijo García Lorca), convivió con nosotros los primeros meses de esta guerra. Luego en el mar, como desde un destierro, escribió los poemas de este libro. El Comisariado del Ejército del Este lo reimprime en España. Son Soldados de la República quienes fabricaron el papel, compusieron el texto y movieron las máquinas. Reciba el poeta amigo esta noticia como una dedicatoria.

Invocación

Para empezar, para sobre la rosa

pura y partida, para sobre el origen

de cielo y aire y tierra, la voluntad de un canto

con explosiones, el deseo

de un canto inmenso, de un metal que recoja

guerra y desnuda sangre.

España, cristal de copa, no diadema,

sí machacada piedra, combatida ternura

de trigo, cuero y animal ardiendo.

Mañana, hoy, por tus pasos

un silencio, un asombro de esperanzas

como un aire mayor: una luz, una luna,

luna gastada, luna de mano en mano,

de campana en campana!

Madre natal, puño

de avena endurecida,

Planeta

seco y sangriento de los héroes!

Explico algunas cosas

	Preguntaréis: ¿Y dónde están las lilas?
	¿Y la metafísica cubierta de amapolas?
	Y la lluvia que a menudo golpeaba
	sus palabras llenándolas
	de agujeros y pájaros?
	Os voy a contar todo lo que me pasa.

	Yo vivía en un barrio
	de Madrid, con campanas,
	con relojes, con árboles.

	Desde allí se veía
	el rostro seco de Castilla
	como un océano de cuero.

	Mi casa era llamada
	la casa de las flores, porque por todas partes
	estallaban geranios: era
	una bella casa
	con perros y chiquillos.

	Raúl, ¿te acuerdas?
	¿Te acuerdas, Rafael?
	¿Federico, te acuerdas
	debajo de la tierra,
	te acuerdas de mi casa con balcones en donde
	la luz de Junio ahogaba flores en tu boca?

¡Hermano, hermano!

	Todo
	era grandes voces, sal de mercaderías,
	aglomeraciones de pan palpitante,
	mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua
	como un tintero pálido entre las merluzas:
	el aceite llegaba a las cucharas,
	un profundo latido
	de pies y manos llenaba las calles,
	metros, litros, esencia
	aguda de la vida,
	pescados hacinados,
	contextura de techos con sol frío en el cual
	la flecha se fatiga,
	delirante marfil fino de las patatas,
	tomates repetidos hasta el mar.

	Y una mañana todo estaba ardiendo
	y una mañana las hogueras
	salían de la tierra
	devorando seres,
	y desde entonces fuego,
	pólvora desde entonces,
	y desde entonces sangre.

	Bandidos con aviones y con moros,
	bandidos con sortijas y duquesas,
	bandidos con frailes negros bendiciendo
	venían por el cielo a matar niños,
	y por las calles la sangre de los niños
	corría simplemente, como sangre de niños.

	¡Chacales que el chacal rechazaría,
	piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
	víboras que las víboras odiaran!

	¡Frente a vosotros he visto la sangre
	de España levantarse
	para ahogaros en una sola ola
	de orgullo y de cuchillos!

Semanas 9 & 10: La guerra civil española